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Se te apago,
se te durmió,
se inmovilizo tu rostro.
Con fecha y hora cayó
la ultima hoja del tiempo,
crujir de mil lamentos
besando el pavimento
de una calle, de un hogar,
de mi alma ultrajada por
manos rojas de calor
y ausencia inhóspita.

Olor de las flores
quemadas en mis pies
hacen infusión por cada
tabaco que traga mi boca
rota por el viento
y saciada con el sudor,
del caminar diario y eterno.

Me siento
en los rincones que
nunca espere visitar,
húmedos, oxidados,
fríos de espera y soledad,
de ausencias e inviernos pasados.

Quebrantando
el mundo estas ahora,
mi mundo, el torcido
y agobiante mundo
que hoy en tus dedos
duerme.
Día a día,
duerme.

Los Ilusos

Escuchar
el cristal roto
es el repulsivo honor
que nos ganamos unos pocos.
De la herida y el rechazo
somos hijo predilectos
usufructuando en contra
de un delirio maquinista;
Si bien la razón nos persigue
con olfato fino, seremos
nosotros quienes golpeemos
su rostro.
De tierra
De hierro y luz.
Su cara de lirios marchitos.

Somo la bipolaridad
en el ser engranado,
que con su llorar
infame, nos entorpece
nuestro infinito andar.
Hijos de la yaga,
abierta quizás, hasta
el punto mas alto
del cielo, donde el
camino se alarga.
Es nuestro idilio,
el edén, el sueño de
nuestras almas por
acabar con el silbido
de la ordenanza.

El quejar
de unos pocos, con
el mundo sobre la espalda,
y nuestros sueños, el único
soporte.

:..:.::

El sueño,
el circulo implacable
de los cortes autodidactas.
Sangre inmaculada
que brota en la
incapacidad de
mis manos.
De no hacer daño,
de no herir.
Incapacidad
de crear el mal
que el mundo otorga.

Un dios,
una yaga,
una fe ciega
manchada por
la sangre.
Pero acaso de mi
no brota también
el agua que
marcha en cada
párpado hacia
el camino inconcluso
con un fusta ardiente
amarrada al corazón.

En mi nace el sueño;
En ti la mas grande realización
del pensamiento.
Porque soy mi cristo,
mi redentor, mi sangre,
mi agua. En ti, soy
la plena transfusión.

..::: Luna Roja :::..

Embelesado
por la pura posesión
de la ilusión hecha materia.
La tierra donde creces,
es donde te combinas
con la utopía del
romance profundo.
El despertar
del muerto olvidado
por la rosa, se esculpe
en el cielo.

Escuchar tu grito,
tu sucesión de
imposible realizados,
estremece la tierra,
el mundo en que vive
el sueño por poco olvidado,
de pronto se deslumbra
de vida y creación.

Creatividad
que no se agota,
la hambruna
que deja de gruñir,
porque tu corazón
se alimenta de la luna roja,
la que te vio crecer,
la que ahora sonríe
ante la utopía hecha tierra.